Moi, Louis Mantin

“Depuis longtemps la maison sommeillait. C’était une longue nef oubliée derrière ses grilles et ses volets aux couleurs passées, sur le côté d’un square. Plus personne ne savait ni quand ni pourquoi cette vaste villa sombrait. Tout près, le musée lui-même s’empoussiérait et seule dans le secteur, la prison résonnait des vies qui y étaient tenues enfermées. Des vies rognées. Des vies foutues. La ville autour, dont la maison occupait le centre historique, la ville elle-même sombrait dans une somnolence moribonde.”

“Le froid dont je sais qu’il n’est que les prémices de celui qui bientôt figera tout mon corps sur mon lit de mort, le froid s’empare maintenant de moi de plus en plus souvent. Ce n’est pour l’instant qu’un froid timide, parcimonieux, localisé. Il se cantonne sur le haut de mon crâne comme une immense araignée qui serait tombée là et s’accrocherait à mes cheveux encore drus pour ne pas se retrouver au sol. Pourtant et malgré cette relative modestie du signal, mon corps, mon corps et mon esprit tout ensemble, ma personne, qu’on nomme Marie-Louis Mantin depuis le 14 janvier 1851, jour de ma naissance, comprend le signal.”